{"id":19154,"date":"2023-10-21T19:54:57","date_gmt":"2023-10-21T17:54:57","guid":{"rendered":"https:\/\/medianbox.fr\/wordpress\/?p=19154"},"modified":"2025-11-09T15:23:59","modified_gmt":"2025-11-09T14:23:59","slug":"le-baron-noir","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/medianbox.fr\/wordpress\/?p=19154","title":{"rendered":"Le Baron Noir"},"content":{"rendered":"<p><img loading=\"lazy\" decoding=\"async\" class=\"aligncenter size-full wp-image-19166\" src=\"https:\/\/medianbox.fr\/wordpress\/wp-content\/uploads\/2023\/10\/2023-Forcenes.jpg\" alt=\"\" width=\"595\" height=\"372\" srcset=\"https:\/\/medianbox.fr\/wordpress\/wp-content\/uploads\/2023\/10\/2023-Forcenes.jpg 595w, https:\/\/medianbox.fr\/wordpress\/wp-content\/uploads\/2023\/10\/2023-Forcenes-300x188.jpg 300w\" sizes=\"auto, (max-width: 595px) 100vw, 595px\" \/><\/p>\n<blockquote>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Un grimpeur maigre. En morceaux secs, arides, ossus. Des mollets d&rsquo;un feuillet\u00e9 tendineux. Il traverse la vall\u00e9e de Chevreuse. Il agit dans le sombre et pactise sous le couvert des bois.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Pr\u00e8s des ruines de Port-Royal fleurissent des pentes \u00e9troites. Elles font un tremplin vers le ciel. C&rsquo;est le lieu d&rsquo;une retraite, un d\u00e9but d&rsquo;abandon. Beaucoup d&rsquo;arbres, peu d&rsquo;humains. La plaine s&rsquo;effondre sur des solitudes. C&rsquo;est un paysage en repli o\u00f9 passe les pentes d&rsquo;un souffle.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>On sait qu&rsquo;il montait vite. Il arrivait dans le dos. Le courtier passe l&rsquo;ardoise sous la manche ; il effa\u00e7aient les pentes d&rsquo;un souffle.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Il n&rsquo;existe pas d&rsquo;image de lui. Il allait v\u00eatu de noir, sans visage et sans voix. Les mont\u00e9es douces et raides \u00e9taient sa possession. Il vivait d&rsquo;exploits gratuits, annulant ses pouvoirs o\u00f9 finissent les ascensions. Au commencement des plaines il s&rsquo;\u00e9vanouissait.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Il s&rsquo;\u00e9chappait en fant\u00f4me des ruines jans\u00e9nistes.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Il prenait la couleur des foins derri\u00e8re un mur de grange. Il se transformait en pierre comme les chamans. Il roulait sur un v\u00e9lo noir comme ses cheveux.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Les coureurs parisiens s&rsquo;entra\u00eenent depuis un si\u00e8cle dans cette vall\u00e9e en falaises et en effondrement. La c\u00f4te de Buc, celles de Saint-R\u00e9my, de Chevreuse, la c\u00f4te de la Madeleine, celles de Port-Royal et de Ch\u00e2teaufort, la c\u00f4te des Dix-Sept Tournants, la c\u00f4te de l&rsquo;Homme mort. Nombreux l&rsquo;ont vu filer sur des parodies de monts.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Trois g\u00e9n\u00e9rations ont fa\u00e7onn\u00e9 un portrait en morceaux. Les cyclistes s&rsquo;accrochaient \u00e0 sa roue, notant un d\u00e9tail neuf. C&rsquo;est un fait reconnu qu&rsquo;il foudroyait assis, le buste immobile. Il allait dix kilom\u00e8tres plus vite sans un remuement.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>C&rsquo;\u00e9tait un r\u00f4deur fluide.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Il avait surgit une premi\u00e8re fois \u00e0 la fin des ann\u00e9es soixante-dix. Il allait sur un v\u00e9lo noir \u00e0 six pignons. Il \u00e9tait jeune, mais il roulait plus vieux que son \u00e2ge. Il avait br\u00fbl\u00e9 l&rsquo;arrogance dans son sang. Il laissait un sillage calme, ne se retournant pas, suivant comme Quichotte des invisibles. Il doublait large par la gauche. Il \u00e9vitait l&rsquo;air du temps.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>C&rsquo;est un sprinteur de Boulogne, foudroy\u00e9 dans sa roue, qui trouva un surnom.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: center;\"><span style=\"color: #d34d04;\"><strong><em>Le Baron noir.<\/em><\/strong><\/span><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Les coureurs l&rsquo;attendaient en groupe, le sourire en coin ; ils gardaient une angoisse au c\u0153ur et le doigt sur la manette du d\u00e9railleur. Le Baron noir surgissait vite et t\u00f4t. Les hommes jeunes se liguaient derri\u00e8re lui dans des grincements. Saison apr\u00e8s saison ; des coursiers en pleine fra\u00eecheur ont sprint\u00e9 sur son ombre, son morts \u00e0 son p\u00e9dalier ; se sont effondr\u00e9s, poumons en feu, au verdict de ses l\u00e8vres closes.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>C&rsquo;\u00e9tait un spectre de feuilletons pour enfants. Il propageait l&rsquo;onde d&rsquo;une vengeance. Il donnait la justice sous les arbres, dans les vaux de Cernay.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Son v\u00e9lo n&rsquo;\u00e9mettait pas un bruit, homme et machine allant sur le m\u00eame serment.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Vingt ans plus tard, le Baron noir \u00e9tait toujours l\u00e0. Il paraissait moins souvent. Il doublait moins vite les coureurs, mais il les doublait. Un jeune de Corbeil le pistait depuis des mois. Il voulait \u00eatre le premier \u00e0 briser le sortil\u00e8ge. C&rsquo;\u00e9tait en mai. Il allait prendre le chemin du retour. Il avait la nuque douloureuse \u00e0 force de regarder dans son dos. Comme il entamait la rampe de Choiseul, il entendit le sifflement que les anciens avaient dit. Le sifflement des boyaux de soie.<\/em><\/p>\n<p style=\"text-align: justify;\"><em>Le jeune homme se retourna. Le Baron noir \u00e9tait l\u00e0. Il allait vite et droit. Il ne regardait pas. Le coureur de Corbeil d\u00e9couvrit une peau sombre et creus\u00e9e, des tempes d\u00e9j\u00e0 claires et un rictus o\u00f9 la douleur dormait, sous une glaciation. Le Baron \u00e9tait vieux, il avait plus de quarante ans. Il enroulait un plateau de fort diam\u00e8tre sur un v\u00e9lo \u00e0 six vitesses, \u00e0 manettes et leviers. Le soir, face \u00e0 l&rsquo;entra\u00eeneur, le jeunot s&rsquo;excusa. Il avait tout donn\u00e9 et jou\u00e9 des vingt vitesses \u00e0 clenche automatique, rien n&rsquo;y avait fait. Il \u00e9tait temps d&rsquo;en finir &#8211; le vieux se haussait peut-\u00eatre aux poisons. Le gar\u00e7on avait eu le temps de relever sur le cadre du Baron un d\u00e9but de lettrages surlign\u00e9s \u00e0 la main, <span style=\"color: #d34d04;\">frangar<\/span> quelque chose. Le vieux l&rsquo;avait d\u00e9croch\u00e9. Il n&rsquo;avait pas eu le temps de voir la fin&#8230;<\/em><\/p>\n<\/blockquote>\n<p style=\"text-align: right;\">Extrait <a href=\"https:\/\/www.radiofrance.fr\/franceculture\/podcasts\/les-nuits-de-france-culture\/philippe-bordas-forcenes-c-est-le-testament-amoureux-d-un-garcon-qui-n-est-plus-jeune-et-qui-n-a-pas-pu-etre-le-champion-cycliste-qu-il-voulait-etre-1366512\" target=\"_blank\" rel=\"noopener\">Forcen\u00e9s, P. Bordas<\/a>, \u00e9mission France-Culture recommand\u00e9e \ud83d\ude09<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"<p>Un grimpeur maigre. En morceaux secs, arides, ossus. Des mollets d&rsquo;un feuillet\u00e9 tendineux. Il traverse la vall\u00e9e de Chevreuse. Il agit dans le sombre et pactise sous le couvert des bois. Pr\u00e8s des ruines de Port-Royal fleurissent des pentes \u00e9troites. Elles font un tremplin vers le ciel. C&rsquo;est le lieu d&rsquo;une retraite, un d\u00e9but d&rsquo;abandon. 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